Творчество

Посвещается Тата-воин.

Мы помним тебя.

Он собирался кофе пить, о мире

читая прессу, но был удивлён,

когда в его неприбранной квартире

особо как-то звякнул телефон.

«Она погибла в автокатастрофе», -

раздался чей-то голос, - «колесо…»

Не слушать больше! Чашка с черным кофе

вдруг выпала из рук его. И всё!

И всё он вспомнил сразу: в Интернете

они столкнулись как-то год назад:

дурачились и грезили о лете,

невинно впрочем, как сестра и брат.

Но время шло: они уже тянулись

друг к другу по иному. И на спор

решили выпить свежий воздух улиц,

шутя, разбив безличный монитор.

И встретились. Она была девчонкой

лет двадцати, без комплексов, слегка

изнеженная и похожа в чём-то

на молодость его издалека…

Давно уже не ведал он уюта,

мерцая в одиночестве своём,

но с этой встречи, с этой вот минуты

вся жизнь перевернулась кверху дном!

Он стал встречаться, караулил случай,

найдя в себе вдруг юношеский пыл:

дарил цветы, пел песни, ждал, но лучше

и правильней сказать: он полюбил…

Они вдвоём, от сладостного жара

сходя с ума, стремились к одному:

он целовал её – она дрожала,

прислушиваясь к телу своему.

Она его любила и манила

наивно, и хотела стать женой.

Она была в одежде очень милой,

но без одежды – просто «боже мой!»

И прошлой ночью с ним она лежала,

уйдя под утро, не прощаясь с ним.

А он, проснувшись, сбросил одеяло,

пошёл на кухню по полу босым…

Он собирался кофе пить, о мире

читая прессу, но был удивлён,

когда в его неприбранной квартире

особо как-то звякнул телефон.

«Она погибла в автокатастрофе», -

раздался чей-то голос, - «колесо…»

Не слушать больше! Чашка с черным кофе

вдруг выпала из рук его. И всё!

Да нет, не всё! Не всё! Не всё так просто!

Такие страсти связаны узлом -

он целовал и рвал зубами простынь

с её помадой и с её теплом…

Он выл от страшной боли на коленях

и прижимал её бельё к глазам,

но равнодушно уходило время,

разбив его судьбу напополам.

Он умирал, душа его рыдала

и знала всё, что вечно будет с ним:

вот он проснётся, сбросит одеяло,

пойдёт на кухню по полу босым…

Он соберётся кофе пить, о мире

читая прессу, будет удивлён,

когда в его неприбранной квартире

особо как-то звякнет телефон.

«Она погибла в автокатастрофе», -

раздастся чей-то голос, - «колесо…»

Не слушать больше! Чашка с черным кофе

вдруг выпадет из рук его. И всё!

P.S.

И всё пройдет. И время боль остудит.

И снова жизнь - на долгие года!

Не правда! Ничего уже не будет -

любимые уходят навсегда…

* * *

На небе только и разговоров, что о море, и о закате.

Там говорят о том, как чертовски здорово наблюдать

за огромным огненным шаром, как он тает в волнах, и еле видимый свет, словно от свечи, горит где-то в глубине...

Стоишь на берегу и чувствуешь солёный запах ветра ,что веет с моря. И веришь, что свободен ты и жизнь лишь началась... И губы жжёт подруги поцелуй пропитанный слезой.

И помнишь ты, как жизнь твоя прошла, понимая, что больше ничего сделать нельзя! Нельзя смотреть на красоту моря, нельзя чувствовать солёное дуновение ветра и нельзя вернуться туда, где тебя ждут.....

Может быть сидя на белом, как молоко, и чистом, как пух, облаке вы будете вновь и вновь переживать эти мгновения, мгновения, которые невозможно купить, которые невозможно повторить. И холодная слеза будет пробегать по щеке и воспоминания будут мелькать, но вы поймёте, что больше никогда не ощутите этих чувств...

И останется только мечтать...мечтать...мечтать......

* * *

Это всего лишь игра - говорят люди, покупая билет и садясь в поезд.

Ведь это игра!! - говорят люди, звоня друзьям в три часа ночи с просьбой о помощи в бою.

Это всего лишь игра! - говорит мальчик девочке, которая стала неинтересна.

Это игра, говорим все мы когда заигрываемся и по-настоящему оскорбляем людей, с которыми не знакомы.

Это игра, думают люди когда нарушают данные обеты.

В конце концов они правы.

Это просто игра, которая стала жизнью, памятью и любовью...

* * *